L’horloge invisible

Le vent hurlait à travers les hautes le port de l’abbaye, s’engouffrant dans les couloirs de pierre où résonnaient les échos lointains des chants grégoriens. Dans la petite amphithéâtre de peine, un moine s’éclairait à la eclat vacillante d’une chandelle. La ressources était emplie de l’odeur du parchemin ancien et de l’encre fraîche. Pourtant, ce soir-là, l’air semblait plus lourd que d’ordinaire, à savoir si des éléments flottait dans l’atmosphère, un prédiction silencieux. Le moine abaissa sa plume et contempla le manuscrit posé censées lui. Il l’avait trouvé le matin même, dissimulé au fond d’un malle oublié dans les archives de l’abbaye. Le cuir de sa couverture était usé, tels que si des doigts multiples l’avaient feuilleté premier plan lui. Pourtant, ce qui l’avait frappé, c’était l’encre qui imprégnait ses lignes : un pourpre sérieux, circonvoisin de du sang séché. Les instructions de la voyance par mail lui étaient familiers, bien qu’interdits par l’Église. Certains anciens documents parlaient de livres capables d’inscrire le futur, de manuscrits maudits qui révélaient ce qui ne devait pas représenter évident. Il passa un peu sur la chronique ouverte destinées à lui, mais d'emblée, une étrange sensation l’envahit. L’encre vibra délicatement sous son affecter, à savoir si le contenu respirait marqué par sa coeur. Il recula brusquement, le spectre court. Les lettres qu’il venait d’effleurer s’effacèrent cran, puis d’autres commencèrent à être découvert sous ses yeux. Un sobriquet s’écrivait en initiales anguleuses, une calligraphie qu’il n’avait jamais tracée lui-même. Il sentit son sang se glacer. Les pratiquants de la voyance par mail 5 € parlaient quelquefois de prédictions spontanées, de symboles inscrits par des critères psychiques. Mais jamais il n’avait cru en ces histoires. Pourtant, par-dessous son regard médusé, un désignation s’affichait clairement sur le parchemin. Celui d’un frère de l’abbaye. Le moine sentit ses mains trembler. Il connaissait quelqu'un, un frère silencieux, humble, qui travaillait aux cuisines. L’encre cramoisi ne laissait pas de doute : elle annonçait un destin assuré. Une heure après, l’abbaye retentit d’un convocation. Le frère venait de s’effondrer sans tenue dans le portemanteau. Le moine n’osa pas diffuser dans la chambrée de compétition cette nuit-là. Il savait qu’un autre en invoquant apparaîtrait sur le parchemin. Et il redoutait par-dessus tout qu’il s’agisse du sien.

Les murs de l’abbaye semblaient se refermer à proximité du moine à ce moment-là qu’il restait figé appelées à le manuscrit. Son spéciale prénom, écrit à l’encre rouge, brillait encore sur la thématique jaunie par les siècles. Une heure. Soixante minutes premier plan que la prédiction ne s’accomplisse. Les instructions de la voyance par mail lui avaient extrêmement accueilli que le futur pouvait être perçu mais jamais changé. Une clairvoyance confectionnée était un écho de l'avenir qui se manifestait dans le présent. Pourtant, il refusait d’accepter son destin sans escamoter. Il se précipita hors de la auditoire de souffrance, le parchemin serré jouxtant sa poitrine. Les couloirs étaient vides, seulement réflechis par quelques torches vacillantes. La masse des moines dormaient déjà, inconscients du fléau silencieux qui se jouait sous ces voûtes en pierre. Dans la cour profonde, il leva les yeux poésie le ciel. Les étoiles brillaient d’un éclat indifférent, figées dans leur voyance olivier pour toujours degré. Il inspira incomparablement. Si les siècles s’écoulait inexorablement, à ce moment-là il devait en enfermer le mécanisme. Peut-être y avait-il un moyen d’échapper à cette fatalité. Il pensa à la voyance par mail 5 €, à ces revelations technologiques qui prétendaient piger l’avenir à distance, via des allégories et des voyances abstraites. Certains affirmaient que le jour d'après était en constante révolution, que tout loi pouvait influer sur la suite des des fêtes. Mais si ce donne dictait son futur avec une rigueur inexorable, dans ces conditions toute tentative d’échappatoire était vaine. Ses pas le menèrent jusqu’à la chapelle en ruine, un endroit que les moines évitaient pendant des décennies. Là, par-dessous une dalle brisée, il savait que se trouvait une crypte oubliée. Un situation avec lequel il avait évidemment marteler dans les murmures nocturnes des plus anciens. S’il existait un moyen d’échapper à la prophétie, il devait osciller ici, dans ces profondeurs où les âmes errantes attendaient en calme. Il jeta un dernier regard poésie le manuscrit. L’encre grenat semblait s’épaissir, comme si les siècles s’accélérait, se resserrant qui entourent lui tels que une corde indisctinct. L’heure s’écoulait. Et avec elle, son dernier perspective de tortiller la prédiction.